Diluviava fiori la foresta in lutto
il giorno che lui è andato via
in un gran ritmo di cose ferite.
E, lui partito, il suo ricordo fluttua
a fior della bruma dorata
che l'anima gelosa
dei vecchi cervi scorda
nella foresta dell'assorta loro gioventù.
Ed un pastore zufolava un'aria
che mai più fu riudita
e lo sperso campano
delle capre sulla montagna
fu presto un lamento
come la prece del vento sui pendii.
Étienne Léro
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