Non sono le foglie impiantate
sono ruspe incagliate,
sono frecce.
Attendono che le balene li trapassano e
con tanto di boato.
Attendono, che cosa sperano
che i mari si capovolgono?
E intanto forse l’osso è rimasto,
qualche targhetta,
qualche abbagliato ricordo.
di Umberto Salazar
